David Diop nació en Burdeos en 1927, de padre senegalés y madre cameruniana.  Durante su corta vida Diop pasó largas temporadas en hospitales a causa de su precaria salud. Viajó frecuentemente, desde la niñez, a través de Áfirca Occidental. Fue colaborador habitual de Présence y varios de sus primeros poemas a parecieron en la antología Langage et Poésie Négro Africane, preparada por Leopoldo Sédar Senghor. Publicó un libro, Coups de Pilon, poemas (Présence africane, 1956). Murió en un accidente aéreo en las afueras de Dakar, en 1960.

AGONÍA DE LAS CADENAS

Dimbokro Poulo Condor

La ronda de las hienas alrededor de los cementerio

La tierra saturada de sangre la risa burlona de los quepis

Y en los caminos el gruñido siniestro de las carretas de odio

Pienso en el vietnamita tumbado en el arrozal

En el forzado del Congo hermano del linchado de Atlanta

En el emboscamiento macabro del silencio

Cuando el ala de acero pasa sobre las risas nacientes

Dimbokro Poulo Condor

Ellos creían en las cadenas que estrangulan la esperanza

En la mirada que se extiende bajo el sudaor eterno

Sin embargo se trata del sol que brota de nuestras voces

y de las sabanas a las selvas

Nuestras manos crispadas en el abrazo del combate

Muestran a los que lloran chispazos de porvenir

Dimbokro Poulo Condor

Escucháis cómo ruge la sabia subterránea

Es la canción que nos lleva a los jardines de la vida.

Dimbokro:  Se refiere a la masacre de Dimbokro en la Costa de Marfil.

Poulo Condor: Nombre de un campo de concentración en Vietnam.

RAMA KAN, CANTO PARA UNA NEGRA

Me gusta tu mirada de fiera
y tu boca de sabor de banana
Rama Kam
tu cuerpo es el pimiento negro
que hace cantar el deseo
Rama Kam.
Cuando tú pasas
tan bella y celosa
del ritmo caluroso de tu anca
Rama Kam
Cuando tú bailas
el tam tam Rama Kam
el tam tam tendido como un sexo victorioso,
jadea bajo los dedos saltarines del griot. 
Y cuando tú amas
cuando tú amas, Rama Kam
es el tornado que tiembla
en tu carne de noche relampagueante
y me dejas lleno de tu aliento
oh Rama Kam.

El blanco mató a mi padre
mi padre era noble.
El blanco violó a mi madre
mi madre era bella.
el blanco doblegó a mi hermano bajo el sol de los caminos
mi hermano era fuerte.
el blanco se volvió hacia mí
sus manos rojas de sangre
negra
y de su voz de maestro:
“¡Eh, muchacho, un vermouth, una servilleta, agua!”

Griot: Músico y cantor sudanés.

ÁFRICA

África mi África
Africa de los fieros guerreros en las sabanas ancestrales

África que canta mi abuela
a la orilla de su río lejano
yo nunca te conocí
pero mis ojos están llenos de tu sangre
tu buena sangre negra a través de los campos extendidos

la sangre de tu sudor
el sudor de tu trabajo
el trabajo de la esclavitud
la esclavitud de tus niños
África dime África
es tuya esa espalda que curva
y se acuesta bajo el peso de la humildad
esa espalda trémula a rayas negras
que dice sí al látigo sobre la ruta del Mediodía
entonces gravemente una voz me contesta
hijo impetuoso ese árbol robusto y joven
ese árbol allá abajo
espléndidamente solo en medio de las flores blancas y marchitas
es el África tu África
que contesta pacientemente obstinadamente
y cuyos frutos tienen poco a poco
el amargo sabor de la libertad.

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Esta entrada se publicó el Domingo, 3 Agosto, 2008 a las 3:11 pm y está archivada en autores africanos, poesía. Puedes seguir los comentarios de esta entrada en el RSS 2.0 feed. Puedes escribir un comentario, o hacer trackback desde tu blog.