Deja pasar a mi pueblo

Noche lánguida de Mozambique

los sonidos lejanos de marimba llegan a mí

–preciosos y constantes–

venidos ni yo sé de dónde.

En mi casa de madera y zinc,

pongo la radio y me dejo llevar…

muchas voces de América me sacuden el alma y lo nervios,

y Robenson yMarian cantan para mí

spirituals negros de Harlem.

Let my people go

–oh deja pasar a mi pueblo,deja pasar a mi pueblo–,

dicen.

Y yo abro los ojos y ya no puedo dormir.

Dentro de mí suenan Anderson y Paul

y no son dulces coces de emeleso.

Let my people go.

Nerviosamente,

me siento a la mesa y escribo…

(Dentro de mí

ho let my people go.)

deja pasar a mi pueblo.

Y ya no soy más que un instrumento

de mi sangre en turbulencia

con Marian ayudándome

con su voz profunda –mi Hermana.

Escribo…

En mi mesa se ven inclinarse cuerpos familiares.

Mi madre de manos rudas y rostro cansado

y revueltas, dolores, humillaciones,

tatuando de negro el virgen papel blanco.

Y pablo, que no conozco

pero es de ma misama sangre y de la misma savia amada de Mozanbique,

y miserias, ventanas enrejadas, dioses de hechiceras,

algodonales, y mi ianccesible compañero blanco,

y Zé –mi hermano– y Saúl,

y tú, Amigo de dulce mirar azul,

pesando en mi mano y obligándome a escribir

con el odio que me trae la rebelión.

Se ve a todos inclinarse sobre mi hombro,

mientras escribo, noche adelante,

con Marian y Robeson vigilando por el ojo luminoso de la radio,

–let my people go,

oh let my people go.

Y siempre que lleguen a Harlem

las voces de lamentación

y mis cuerpos familiares me visiten

en largas noches de insomnio,

no podré dejarme llevar por la música fútil

de los valses de Strauss.

Escribiré, escribiré,

con Robenson y Mariam gritando conmigo:

Let my people go,

oh deja pasar a mi pueblo. 

Magaíça

A manhã azul e ouro dos folhetos de propaganda
engoliu o mamparra,
entontecido todo pela algazarra
incompreensível dos brancos da estação
e pelo resfolegar trepidante dos comboios
Tragou seus olhos redondos de pasmo,
seu coração apertado na angústia do desconhecido,
sua trouxa de farrapos
carregando a ânsia enorme, tecida
de sonhos insatisfeitos do mamparra.

E um dia,
o comboio voltou, arfando, arfando…
oh nhanisse, voltou.
e com ele, magaíça,
de sobretudo, cachecol e meia listrada
e um ser deslocado
embrulhado em ridículo.

Ás costas – ah onde te ficou a trouxa de sonhos, magaíça?
trazes as malas cheias do falso brilho
do resto da falsa civilização do compound do Rand.
E na mão,
magaíça atordoado acendeu o candeeiro,
á cata das ilusões perdidas,
da mocidade e da saúde que ficaram soterradas
lá nas minas do Jone…

A mocidade e a saúde,
as ilusões perdidas
que brilharão como astros no decote de qualquer lady
nas noites deslumbrantes de qualquer City.

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