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	<title>Inventario &#187; Lenrie Peters</title>
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	<description>Blog literario, literatura colombiana, literatura española, literatura griega, literatura africana</description>
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		<title>Voces de África, Lenrie Peters</title>
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		<pubDate>Thu, 09 Oct 2008 08:36:42 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Lauren Mendinueta</dc:creator>
				<category><![CDATA[autores africanos]]></category>
		<category><![CDATA[poesía]]></category>
		<category><![CDATA[Lenrie Peters]]></category>
		<category><![CDATA[poesía africana]]></category>

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			<content:encoded><![CDATA[<p>Continúo con el compromiso de presentar en Inventario un panorama de la nueva poesía africana. La verdad es que es un placer que por lo pronto parece no tener fin porque cada vez descubro nuevos autores, nuevas voces, nuevas visones del mundo, que me llenan de entusiasmo. <img id="fullSizedImage" src="http://i328.photobucket.com/albums/l336/Laurenblog/lerrie.jpg?t=1223505705" alt="lerrie.jpg picture by Laurenblog" />Cuando empecé el proyecto <strong>Voces de África</strong> pensé que con presentar unos quince poetas cumpliría con mi objetivo, ahora me doy cuenta de que estoy lejos de hacerlo, en realidad no me alcanzaría la vida para presentar la poesía de todo un continente. Parece que al final me he impuesto a mí misma una tarea infinita: hasta el momento sólo he presentado poetas mayores de 60 años y frente a mí se abre un panorama de autores de todas las edades (si exagero un poco hasta de poetas que hoy son niños, o que no han nacido, y mañana tendré que presentar aquí). Lo importante por ahora es lo mucho que aprendo y disfruto en mi exploración del mundo poético africano.</p>
<p>El poeta inventariado hoy escribe en inglés y su obra ha sido publicada en Inglaterrra por Heinemann en la colección «African writers series», de hecho, pertenece a la primera generación de autores de África occidental que ha sido reconocida como tal. Lenrie Peters es considerado el padre de la literatura gambiana. Nació en Banjul, capital de Gambia, en 1932. En los años cincuentas se graduó de medicina en Cambridge. En el mundo se le conoce por su posición crítica frente a los políticos de su continente, y por poseer la íntima convicción de que el panafricanismo debe triunfar. Sin embargo, contario a la tradición de los poetas africanos, siempre se ha negado a participar en política.<span id="more-66"></span></p>
<p>En su libro Satellites, 1967, el desapasionamiento del poeta doctor se constituye en una metáfora para el enraizado y doloroso aislamiento existencial, su escalpelo penetrando «el doloroso y caótico borde de las cosas». Aunque se enfurece ante la frustración del subdesarrollo africano, reflexiona sobre ciegos y enfermizos modelos de «progreso» que no presentan una continuidad con el pasado y destruyen más de lo que preservan. En su única novela, The Second Round, un físico entrenado en Gran Bretaña y víctima de la llamada «matanza del alma» traída por la occidentalización, retorna a la capital de su tierra natal lleno de «nobles ideas acerca del progreso de África». El personaje toma un puesto en un remoto hospital selvático, por ende arraigando en la experiencia tradicional, y termina experimentando el conflicto entre ideales y realidad. ¿Será que nosotros también hemos llegado al hogar? A veces el hogar es sólo una estanción en el largo éxodo al que estamos avocados por el simple hecho de ser humanos.</p>
<p> </p>
<p><strong>HEMOS LLEGADO AL HOGAR</strong></p>
<p><strong></strong><br />
Hemos llegado al hogar</p>
<p>Desde la guerra sin sangre</p>
<p>Con el corazón abatido,</p>
<p>Nuestras botas llenas de orgullo</p>
<p>De la verdadera matanza del alma,</p>
<p>Y nos hemos preguntado</p>
<p>&#8220;¿Cuánto cuesta</p>
<p>ser querido y después abandonado?&#8221;</p>
<p> </p>
<p>Hemos llegado al hogar</p>
<p>Y traído la promesa</p>
<p>Escrita en colores de arco iris</p>
<p>A través del cielo &#8211; para enterrar,</p>
<p>Pero no es el momento</p>
<p>De colocar coronas</p>
<p>Por los crímenes de ayer.</p>
<p>La noche amenaza,</p>
<p>El tiempo se disuelve,</p>
<p> </p>
<p>Y nada conocemos</p>
<p>Del mañana.</p>
<p>Los tambores borboteantes</p>
<p>A la estrella hacen eco.</p>
<p>El bosque aúlla</p>
<p>Y entre los árboles</p>
<p>El oscuro sol aparece.</p>
<p>Hemos llegado al hogar</p>
<p>Cuando vacila la aurora</p>
<p>Cantando canciones de otras tierras,</p>
<p>La Marcha Fúnebre</p>
<p>Que nos viola los oídos,</p>
<p>Sabiendo que toda nuestra tradición y nuestras lágrimas</p>
<p>Se juegan al cara o cruz de una moneda.</p>
<p> </p>
<p>Hemos llegado al hogar</p>
<p>Al pie de las verdes colinas</p>
<p>A beber el grito cálido</p>
<p>Y suave del canto de los pájaros.</p>
<p>A las playas ardientes</p>
<p>Donde los botes salen al mar</p>
<p>A desgranar la cosecha del océano</p>
<p>Y las tenaces gaviotas se hunden</p>
<p>Y deslizan volcando besos sobre las olas.</p>
<p>Hemos llegado al hogar</p>
<p>Donde a través del relámpago</p>
<p>Y la lluvia atronadora,</p>
<p>La peste, la sequía,</p>
<p>El espíritu empapado</p>
<p>Se demora en el camino arenoso</p>
<p>Sosteniendo los torturados restos</p>
<p>De la carne,</p>
<p>Ese espíritu que no pide</p>
<p>Al mundo favor alguno</p>
<p>Sino la dignidad.</p>

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