Poesía de jóvenes hombres latinoamericanos

Lauren Mendinueta — Sun, 07 Sep 2008 13:42:54 +0000

Esta entrada no pretende ser antológica de la nueva poesía escrita por los jóvenes en latinoamerica. Es tan sólo una muestra de nueve poetas, algunos ya muy reconocidos, otros que a penas empiezan a publicar, todos talentosos y con una vida y su obra por delante.

Daniel Pupko, México (1972)

CANTO DEL LISIADO SANO

Levito

camino sin pasos

soy cuerpo sin sombra

soy sombra sin velos

voy alto a cosechar nubes e historias

que caigan como lluvia

con la misma gracia

en bosque o en asfalto

con la misma soltura líquida

forma abierta y pluvial

se alimentan de reflejos fugaces

lo mismo el manantial que el charco

Allan Mills, Guatemala (1979)

Las líneas de ese otro libro que lees

te indican que no estás a salvo,

que no lo estarás nunca,

que nunca serás salvo.

Ni las flores adormecedoras,

ni los picos más altos, donde las banderas

ondean ese orgullo un poco tonto,

ni el mar que es todo deseo.

Nada, nada te salva.

No vuelvas a sintonizar el noticiero,

haz un graffiti en tu cuarto

que diga algo lindo o algo sucio,

pero que diga y ensucie esas paredes

que te conocen tanto.

Súbele el volumen a la música,

decídete a quemar ese libro,

viaja y llévate las cenizas

al sepulcro de Kafka

John Better, Colombia (1978)

SUITE

Es apenas lo posible
Lo amado
Olvidado a la intemperie
Dejado atrás en el sueño
Apenas lo soberbio
Surco de cenizas que en la oscuridad se abre

Es apenas la espesura en la hondonada
Lo que de no haber sido, seguro ahora falta
Lo secretamente pactado durante el relámpago
Lo dulcemente prometido

Son tan sólo estos años
Este obscuro rebaño abriéndose paso entre la ribera
Esta precipitada e inexacta geometría
Esta luna y este bronce, apenas posibles a veces
Tan sólo a veces.

Giovanni Goméz, Colombia (1978)

UNA PALABRA COMO CASA

Señor dame una palabra
que tenga la forma de un barco
un barco de velas inextinguibles
donde pueda ir a conocer el mar
Dame esta palabra por casa
por vestido por amante
deja que ella sea mi soledad
mi alimento y no pueda sobrevivirla

Aquí estoy tan vacío de formas
y silencio…

Toda mi inspiración semeja
el ruido de unas manos atadas
necesito un barco por cuerpo
y el amor por mar

Escúchame por estas alucinaciones
y la vastedad de las cosas que vuelven
a su lugar

Ramóm Peralta, México (1972)

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Javier Alvarado, Panamá (1982)

SONRISA SONETEICA AL GATO DE CHESCHIRE

Eres la oscuridad de la sonrisa
portando vida con tus siete muertes
siete vidas nos dejas como suertes
llama de humo en la greda de la brisa.

Y no es la soledad, locura pisa;
rabo y magia, las fábulas que ensuertes
niñas y marionetas cuando sueltes
acertijos de loca y nueva risa.

Nos bullirá la creación entera
y la inmemorial bruma en lejanía
cuando tomes camino hacia la nada

escogiendo la nunca primavera
de tus ojos, la tierra umbría, umbría
nos deja como casa abandonada.

Fabricio Estrada, Honduras (1974)

LOS CONSTRUCTORES

Ha crecido la mañana
imprevistamente roja sobre la hierba endeble.

Cada quien carga su cuota de ladrillos
y aporta un muro más
a esta ciudad de callejones sin salida.

Blancos de cal despiertan los albañiles;

el martillo cantó más temprano que ayer
y los buses de vapor, bajan hastiados
a recolectar sus carbones.
Desde los barrios más lejanos
donde la noche clava estrellas en los cerros
y el viento acumula en los ojos
el polvo lejano de las construcciones,
bajan los maistros
hacia las casas del valle,
inundan sigilosos los solares baldíos
y unos sobre otros
levantan un paisaje de espejos
y de péndulos hechizantes.

La gris primavera ha llegado:
los grafittis obsenos aguardan
a ser descubiertos
en algún rincón de las casas recién terminadas.

Jorge Leonardo Márquez San Martín, Chile (1978)

COMARCA

Extraviado en la comarca de las marmotas y los quesos

escucho y tarareo

‘es inútil que pretendas brillar con tu historia personal’

mientras pienso que no hay metáfora

tras las piedras que serán cemento.

Quizás los ladridos desolados

son la poesía de los perros

pero aquí los perros no ladran

aunque quizás la poesía no sea tan importante

como creen los querubines y los empresarios.

La comarca del Quizás

es el lugar donde queremos viajar y no vivir.

Jorge Ampuero, Perú (1977)

LEJANIAS

Tu recuerdo cuece todavía
los huesos y raíces donde llueves
y tocarte
es apretar el gatillo
y empezar a dispararle al tiempo.

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Blanca Varela en su Concierto Animal

admin — Sun, 22 Jun 2008 20:50:00 +0000

La poesía es la representación de la vida exterior. El impulso poético se organiza en el texto, de no ser así se devuelve como un piedra. Blanca Varela (1926-) es una poeta que ha sabido organizar su fuerza creadora en concordancia con su experiencia vital. La suya no es una poesía evocadora, así nos lo confirma su libro Concierto Animal (1999). Ella prefiere apoyarse en la percepción, en la reproducción, no como el ojo que ofrece al cuerpo el alcance de su campo, sino como una lámpara que expulsando de sí rayos de luz interviene rasgando la niebla que la rodea.
Esta representación de la vida en un presente que aparenta desconocer su pasado, hace que sea posible sentir que la existencia está constituida de una materia tan libre que no se diferencia del espíritu. En Concierto Animal el nacimiento es un estado permanente, atravieso la afilada vagina / que me guía de la ceguera a la luz. Y aunque la poeta propone el nacimiento como un transito a la iluminación no desconoce cuan doloroso es vivir. La imagen de una afilada vagina consigue trasmitirnos la violencia del parto al que estamos convocados permanentemente.
Blanca prefiere Morir cada día un poco más, no hasta conseguir la muerte absoluta, pues quien reconoce que muere cada día, sabe que la muerte se tiene en el cuerpo a plenitud desde el día mismo del nacimiento. La suya parece ser más bien la búsqueda de quien trata de darle a su espíritu un cuerpo. Leamos el poema Morir cada día más :

recortarse las uñas
el pelo
los deseos
aprender a pensar en lo pequeño
en lo inmenso
en las estrellas más lejanas
e inmóviles
en el cielo
espantado por mí.

Cuando leo este poema siento una voz moderna que recuerda una certeza antigua, comparémosla con la voz de Séneca en “De la brevedad de la vida”: Pero de vivir, se ha de aprender toda la vida, y lo que acaso te sorprenderá más, toda la vida se ha de aprender a morir. El poeta moderno igual que el antiguo es un filósofo, o mejor, cuenta con una gran intuición filosófica. Blanca Varela no busca guardar en su memoria, ella acepta. El recuerdo no puede ser objetivo, está mediatizado por la imaginación, recordar un episodio, una persona, un lugar, cualquier cosa, incluye la fulminación de aquello que se deja en el olvido. Apoyada en el recuerdo la vida es fragmentaria, la realidad un registro imposible. Claro está que la poeta recuerda, pero como la obra es un acto de voluntadad absoluta ella prefiere crear un universo que se proyecta en un presente que, como en el tiempo real, es permanente y progresivo.

Dame tu tacho de basura
la guardaré te lo prometo
no la voy a crucificar
ni siquiera la voy a guardar en mi memoria
la aceptaré
sin azotes la aceptaré
te lo prometo.

Concierto Animal es un libro vaciado de superficialidad. He leído que la obra de Blanca Varela es poesía sin artificios. No creo que sea posible literatura sin artificio, el trabajo de Blanca Varela es el de un orfebre que pule el oro hasta la perfección pero que prefiere no convertirlo en un objeto útil o decorativo. La suya es poesía de elaboración compleja cuyo mayor logro tal vez no sea comunicar, en esto se parece a la generación de intelectuales peruanos de la que hace parte: a Eielson, a Salazar Bondi, a Westphalen. Su logro mayor es el de extender el lenguaje en el espacio y el tiempo para proyectarlo sobre el lienzo mudo y sordo de la historia.

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