Gracias.

Último post en el Blog deLeonardo…Poemas desde el jardín (2)

“Qué sería de mí sin vosotros,
tiranos y, a la vez, embajadores
de la imaginación,
verdugos del deseo
y, al mismo tiempo, mensajeros suyos,
libros llenos de cosas deplorables
y de cosas sublimes,
a los que odiar
o por los que morir” (Luis Alberto de Cuenca).

No me hagas mucho caso. Es el calor de Madrid que me ciega el sonido de esos versos…

Me ha gustado especialmente este poema:

La impresión está llena de errores.
Las palabras cojean sin llegar al final.
Algunas frases se desmoronan
Arruinándolo todo.
Las manos manchadas de tinta
Disecan recuerdos.
El escritor busca aquello no escrito
Que complete
La página no iniciada del hombre.

Porque siempre me gustan los poemas que hablan sobre al acto de creación, que diseccionan en su profundidad la falta de inspiración, la frustración al crear, el vacío, la desazón de verse privado de impulso creador.

Estoy en uno de esos momentos. Cada tecla parece hecha de hierro. Cada palabra que sale de mi boca es un gruñido obsceno. Cada idea luce sin brillo. Cada discurso se muestra inconexo…Mi mente se ha llenado de mediocridad, y hasta que este murciélago no se vaya me queda tiempo de vivir en una habitación cerrada con paredes de cemento, y un jardín florido al lado

La falta de inspiración me afecta hasta el grado de lo físico. Me siento cubierto por una pegajosa mancha, la piel se me irrita, cae caspa sobre el jersey….

Pero creo que un artista demuestra su valía en su capacidad para sacar de la falta de inspiración, nueva inspiración. En hacer de su vacío objeto de conocimiento, y exorcizarlo de esta forma.

Hablas de la noche.

Si no fuera tan peligroso, viviría en la noche. Los bosques las calles, los olores y los sonidos. Para mi es un momento puro y desnudo, de ideas, sinceridad y locura. Un aroma romántico que también trae fatalidad. A mi me recuerda de manera furiosa lo efímero de lo que tengo, el destino trágico. El frío del aire y el calor de las farolas, los olores exaltados, el cielo infinito, acaso estrellado…La noche me golpea con su todo, y al despertar ya la añoro. Mi permanente e impenetrable amor.

Las palabras se vuelven insuficientes. Decimos “noche”, pero la noche es imposible de escribir. Los vocablos aluden a conceptos, pero nunca serán lo suficientemente afilados para referir los colores, los olores, los sonidos y los matices de ulular que cosquillean nuestro recuerdo y nuestro sentimiento, excitándolo. La noche es de esos momentos tan íntimos y sutiles, que solo pueden ser vividos y escritos en poesía interior

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