Mi libro Inventario de Ciudad está cumpliendo diez años de publicado. Me gustaría compartir con ustedes el poema que le da título al libro y que hasta el día de hoy estaba inédito en Internet. Miro hacia atrás y siento melancolía de aquellos tiempos en los que publicar un libro parecía el acontencimiento más importante del mundo.
Inventario de ciudad
I
Muchos siglos
Antes fue la palabra
Y aquellos que cantaban con la voz del agua
Reinventaron el mundo.
Después
Los cuernos de la luz
Atravesaron la ciudad.
No hubo más
Vigilia y sueño.
Desde entonces el hombre y la noche
Se mueven juntos.
La noche venida de la noche
Sostiene en su boca vigas de cemento
Como quien toma de un bocado
Todo el azul y La furia del mar.
II
Por las largas avenidas
Caminan estatuas encadenadas.
Sus cabezas llenas de grietas profundas
Nos hacen pensar
Cuánto correrá el tiempo
En un siglo que tal vez se avecina.
Reposan en los parques
Los árboles
Abiertas las ramas
Como quien toma con una mano
Toda la negrura y el brillo del cielo.
La sangre primer signo
Rasga el firmamento en la aurora y el crepúsculo.
Desde las azoteas
Es más fácil
Comprender el sentido de lo anónimo.
III
La flor profanada se abre
Como pequeña luna.
Es tarde dentro y los aviones alzan vuelo.
En las salas los cinematógrafos
Arman y desarman el universo
Frente a los ojos
Que distorsionan la imagen
Partiéndola en cientos de ojos.
Bajo los puentes corre leche agria y espesa
Alimento de miles
Razón de ser de las ratas.
Las alcantarillas corredores del infierno terreno.
La muerte es el único rito que prevalece.
El nombre de los muertos se arrastra.
Igual que las hojas secas
Las iglesias caen sobre nuestras cabezas.
Las cárceles echan raíces tan profundas
Que cruzan el mundo sin espantarnos.
Las calles son iguales
Sucias y sobrepobladas.
Los taxis reflejan en los charcos
La prisa de una vida caótica
Bajo la dictadura del tiempo.
La vida común
Es oscura y olvidada
Como la otra cara de la historia.
IV
Los balcones anochecen
Sin terminar de anochecer.
Una torre y sobre ella
La luna exprimida.
Un murmullo nunca oído
Vuelve a recordarse
En el olor trasgresor
Que atravieza la ventana.
En la pared símbolos
Incomprensibles
Se dejan recorrer.
Algunos animales
Se suman a un aullido humano
Que no para.
Sin estar
Dentro
La ventana
Línea cortándose en insoportable
Chillido.
La noche sopla
Enciende lámparas que amenazan
Con arruinarla.
Un pájaro inmóvil
Enterrado
Bosteza
La ciudad.
V
En el abismo
Su cadáver traspasa máquinas
Ligero se desparrama
Hoja seca arrancándose el esqueleto.
La sangre fluye marcada
Contra los vidrios.
Gatos impares saben que la noche
Repite un dolor sin sentido.
Gritos Música Estruendo
El abismo no resiste el silencio.
La luz arrastra angustia de signos amarillos
Por calles de papel húmedo.
El ojo de la puerta
Prefiere trozos de noche
Que recuerden el sonido
De la escalera vacía…
VI
cuarto paredilla reja fantasma charco
campanario mercado garfio estadio
altar sombrilla viento puerta luna
alero fuente teatro ascensor cemento
máquina luminaria plaza estación
terraza bulevar cadena torniquete
antena avenida azotea autobús poste
vivero andén hotel asfalto árbol caja
mostrador aeropuerto cine taxi
hospital chatarra teléfono basura
banco muro fábrica palomar monumento
edificio estatua prisión albañal cantería
columpio supermercado vestíbulo nido
alambre cornisa cielo cuarto café
alcantarilla carro mesa patio jaula
espejo arcilla plaza balcón biblioteca
colegio portal mármol cementerio piedra
escalera botella ventana timbre hierro
parada sirena tienda televisor zoológico
albergue piscina puente sótano
VII
Final de la noche.
Más que el deseo puede la condena.
La noche pasajera se hunde
En el íntimo sótano sin fondo
Que sobre sí retorna.
Mancha la sangre
La nítida mácula del cielo.
El absurdo sostenerse del cuerpo
En el pasado.
La ventana deforme mira
Al abismo.
No ve nada.
Ve en rojo.
La ventana que no siempre comunica.
Rostros apagándose
Letras que corren
Las luces al fin caen.
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Me gustaría tener algún día esa melancolía que hoy te atraviesa. Cuando eres un ser anónimo, atrapado en tu lugar perdido, con la espada del medianismo y el conformismo pendiente de tu cabeza día a día, entonces publicar un libro si que se revela el hecho más importante de tu vida. Un hecho importante y un tanto sonrojante, sin duda. Puedo casi sentirlo: ver tu nombre en portada, ver los poemas ya impresos, sin posibilidad de terminación, escuchar tu nombre en el run run de las librerías. Sentir que de pronto has dado algo al mundo, y que este puede acariciarte o encolerizarse por un fallo, por algo mal dicho, por si ese talento que creías tener en realidad era algo ridículo, una vana ilusión…
Soy joven escritor, y todo ello es sentimiento de joven escritor: estar desorientado, vagando entre la poesía, la prosa y el ensayo. Entre el compromiso y el reposo. Entre la comedia y la tragedia. Entre la soledad y la compañía, y todo frente al amenazador folio en blanco…Creo que en mi espacio se ve bien ese duelo permanente.
Y todo ejercicio intelectual, literario y poético lleva consigo un sufrimiento, un desasosiego que se instala en el alma y no nos abandona. Pero el largo lamento, el alarido, de vez en cuando se transforma en caricia, en belleza y plenitud. Y por esos momentos seguimos adelante, porque sabemos que vale la pena. Esos ricos oasis nos animan a seguir por los místicos y duros desiertos de la verdad.
No se si tienes un don, porque no se ver dones, y porque no creo en los dones, sino en un genio atemporal y aespacial que conecta todas las mentes de todas las épocas y todos los lugares, recalando con más énfasis en unas cuantas escogidas que se entienden entre si. Por eso no te sientas un don, siéntete un todo, una pieza en el genio histórico.
Un abrazo de este Traviesillo de diecinueve años
14 Junio, 2009 a las 10:34 pm
Un abrazo…
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En cuanto a este “inventario de ciudad” es muy interesante la coherencia del proyecto en la que apuntaba una gran madurez.
Continúa.
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