Hace mucho que tenía ganas de compartir con ustedes la Canción de la vida profunda. No dudo que la mayor parte de los lectores colombianos conocerá el poema, pero tal vez para algunos de los visitantes sea un grato descubirimiento. Porfirio Barba Jacob fue un poeta maldito tardío. Nada más hay que darle una mirada rápida a su biografía para comprobar que la suya fue una vida extraordinaria, tan cargada de dolor como de gloria. William Ospina, el gran poeta colombiano, escribió a propósito, “Barba Jacob es el más alto poeta de Colombia, no en el sentido de que haya escrito la obra más impecable, sino en el sentido de que en su obra agitada, espasmódica e irregular, se encuentran dispersos los más poderosos versos de nuestra poesía y algunos de los más poderosos de la lengua castellana(…). Para mí Barba es un gran poeta.” Para mí también lo es. He leído este poema una y mil veces y siempre me estremecen la música de sus palabras y su profundo conocimiento de la naturaleza humana. He leído que este poema lo escribió entre 1906 y 1907 en Barranquilla.

CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,


como las leves briznas al viento y al azar…

Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría…


La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar…

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,


como en Abril el campo, que tiembla de pasión;

bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,


el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,


como la entraña obscura de obscuro pedernal;

la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,


en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos…


¡niñez en el crepúsculo! ¡lagunas de zafir!-

que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,


¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír…

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,


que nos depara en vano su carne la mujer;


tras de ceñir un talle y acariciar un seno,


la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,


como en las noches lúgubres el llanto del pinar:

el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,


y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.

Mas hay también ¡oh Tierra! un día… un día…

un día 
en que levamos anclas para jamás volver;

un día en que discurren vientos ineluctables…


¡Un día en que ya nadie nos puede retener!

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