A la memoria de José padilla

Tu nombre va con la marea y con la marea vuelve

Vuelve a esta orilla tu rostro quebrantado y el cielo se aturde en colores que no preciso

Vuelve tu voz estrangulada

Tu latir hecho pedazos de bruma

Añicos de bruma

Tu suspiro de cloroformo

Vuelves a esta hora espectral

A este mar espectral

Haciendo señales con un espejo de cromo

Vuelves de ocho años

Con tu traje de primera comunión y un ruple de estampitas con endemoniadas medusas fulgurantes

Vuelves cada noche

Lánguido

Monstruosamente travestido

Hermosamente muerto

En esta animada pesadilla que ha sido tu muerte

(Inédito)

John Better nació en Barranquilla (Colombia) en 1979. Somos amigos desde hace mucho tiempo, y nunca olvidaré que en 1999 John me prestó la libreta en la que manuscribía sus poemas para que yo pudiera conocerlo mejor. No tenía computador entonces, y hasta dónde sé no tiene uno ahora. De esa libreta saldría algunos años después su primer libro: China White. Un libro maravilloso publicado en una edición muy pequeña en México, y al que todavía no se le hace justicia. El día que se publique en Colombia serán muchos los que hablen de él. El reconocimiento le ha llegado lentamente a John, pero no le rehuirá demasiado, porque él es uno de los mejores escritores jóvenes de América Latina. Este año publicó con mucho éxito un libro de relatos: Locas de Felicidad.

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Desde la primera edición de La carne del tiempo (2002), el primer libro de poemas de Silvia Favaretto, he sostenido que ella es la poeta italiana más importante de su generación. Con a penas 30 años ha publicado cuatro libros de poemas y ganado importantes premios literarios en los géneros de poesía, cuento y video-poesía. Nacida en Venecia en 1977 Silvia pertenece a la generación de escritores que empezaron a publicar a principio de los años 2000, y que a mediados de la misma década lograron un merecido reconocimiento de sus colegas y del público lector.

La primera vez que escuché a Silvia favaretto fue durante el XIII Festival Internacional de Poesía de Medellín, en Colombia. Silvia tenía entonces 22 años y sorprendió a los asistentes con su magnífico español y una desenvoltura en el escenario que nada tenía que ver con su edad. Confieso que yo misma al escucharla me había quedado convencida de que era una poeta Argentina. A ella  leer ante públicos multitudinarios (los asistentes al Festival de Medellín llegan a ser miles) no la intimidaba. Pero su seguridad en sí misma y su manejo del español no fueron sus cualidades que más me impresionaron. Estaba sobre todo su poesía. Recuerdo algunos versos suyos de entonces:

Si esta especie de piel

que me divide del mundo

no fuera tan sutil,

podría aun soportar

el peso de tu cercanía,

el frío del invierno y

mi mudo destino de poeta.

La poesía de Silvia Favaretto, más allá de reflexionar sobre lo vivido, o de recrear la crónica de sus sentimientos, es un acto valor. Es decir, sus poemas se arriesgan a decir verdades, aunque las verdades sean incómodas para la misma autora o sus lectores. Son poemas con vida propia, pequeños mundos que interactúan con quien los lee revelándole los rostros que existen debajo de la máscara de las palabras. A veces ese rostro coincide con el de la poeta, pero la mayoría de las veces es un espejo incapaz de favorecer o desfavorecer al que se atreve a mirarlo. A este respecto recomiendo leer especialmente el poema titulado 

La herida de mi amor sangra violeta y se vuelve noche. Sólo un autor que no teme decir quién es y cuál es la naturaleza de sus sentimientos es capaz de abordar con tanta libertad y arrojo el tema de este poema.

 En La terra e sanita e il variopinto orrore, libro que publicó en 2004 en coautoría con Christian Panebianco, la poeta incorpora a su imaginario temas que apenas se dejan ver en el libro anterior. Personajes de la mitología griega clásica y de la tradición judeocristiano son usados para reinterpretar las historia ya conocida, como en el poema titulado Judas, en el que el personaje se disculpa aduciendo la omnipotencia de Dios y su papel de títere humano en el cumplimiento del plan divino. O bien, otros en los que los personajes se corresponden con la voz de la autora, es el caso de Penélope y Narciso.

En el 2006 la poeta experimenta con un nuevo formato: El hipertexto. Así se lanza a la realización del CD El sacrificio de la mar.  Lo realmente maravilloso es que a pesar de la incorporación de las nuevas tecnologías y de la experimentación formal, la poesía permanece intacta, purísima. Prueba de ello es la inclusión de varios de los poemas del CD en esta antología. Es el momento en el que aparecen los poemas más largos de Favaretto. Por lo general se trata de textos que se dividen en  partes más bien breves pero que se articulan entre sí para formar poemas extensos que fluye como agua. Pero es en 2007 cuando siento que ocurre la más profunda revolución en los versos de la poeta italiana. Y en esta ocasión no tiene nada que ver con el formato. Para empezar, la poeta invierte la lengua original de sus versos. Hasta El sacrificio de la mar los poemas son escritos en italiano y traducidos al español por ella misma, a partir de Palabras de agua (2007) la poeta escribe el original en español y después se traduce al italiano. Es curiosa esta inversión de la lengua creadora si tenemos en cuenta que, a pesar de su amor por Latinoamérica, su residencia permanente es desde siempre Venecia. Además su poesía adquiere un humor irónico que acentúa la sinceridad y el arrojo que siempre la caracterizó:

 Vendrá el pasado y

me encontrará muerta

con el pelo enmarañado en el polvo

y los dedos de los pies/esmaltados de rojo.

Y contenta, por Dios,

contenta.

Esta primera antología de Silvia Favaretto nos permite una mirada amplia sobre la obra de una poeta verdadera, cuya poesía se inscribe en dos tradiciones, la italiana y la hispana. Poemas que en ambas lenguas no tienen ningún miedo a enseñarnos la carne de sus palabras.

(Prólogo del libro Entre la Carne y las Palabras de Silvia Favaretto, Editorial Atemporaria, México 2008) 

LA HERIDA DE MI AMOR SANGRA VIOLETA Y SE VUELVE NOCHE

                                                          A Penny

He construido sendas de sueños y suspiros

para que pudieras recorrer

el camino hacia mi centro…

¿Te habrás quizás ahogado en  mi última lágrima?

 Sólo dime, ¿tengo que buscarte allá afuera en las selvas del mundo

o es en el laberinto de mi ego que  te has escondido,

disfrazada de duende?

Desmigajo la consistencia de mi esencia,

me hundo en la pulposa carne uterina

tragada por el recuerdo. 

He perdido mis pies.

¿Cómo haré para buscarte en todas las ciudades?

Vagaré afrentada por la gente

que ha odiado nuestro amor,

vagabundearé como un payaso olvidado

hacia nuestro mar.

Sé que estás allá escondida,

en la panza de alguna caracola.

Lo sé porque es así que llegaste a mí.

Yo era dura concha bivalva,

mi coraza protegía

la blanda carne rosácea de mis sentimientos.

Grano de arena, entraste

por el pasaje que te dejé, distraída,

entre las dos valvas.

 Tu  mundo se volvió perla

en mi regazo.

Desde  mi vientre resplandecías

como la estrella  más bella.

Cuando tuve que entreabrir al  mundo

mi dura coraza,

el mundo te vio tan linda,

que te llevó lejos de mi.

 Ya no eres mía.

Eres del  mundo.

Y brillas con la misma hermosura.

Mi cáscara te recluía

y te encerraba.

 Ahora resplandeces allá afuera

y es lindo pensar que

reflejas la cálida luz  del sol

y  no sólo

el  rosáceo centelleo de mis entrañas.

Pero yo me siento lo que soy o sea

una almeja vaciada de su tesoro y de su amor,

violada en su secreto,

con la carne herida por el cuchillo

que le arrebató su perla,

sola y cansada,

sacudida por las olas del  mar

en la ribera.

GUARDAR (IN MEMORIAM)

Vivo la vida

recordada por mi bisabuela.

Ella en mí quiso y defraudó,

sacó las entrañas a colgar al viento,

barrió el piso con su pelo.

Sus placeres quitaron el polvo de la cómoda,

ella se acostó con mi estirpe.

Yo, en cambio,

viajaré con la maleta cargada de sus sueños,

soplaré en el oído de

sus amantes,

me bañaré en el agua caliente

que tanto añoró,

me limpiaré su cara con manos

espumosas de jabón fino,

me pondré crema en sus piernas

para hidratarlas después de estos

cien años de ultratumba,

me pintaré sus uñas con

esmalte escarlata

y me encamaré con sus progenitores.

 Vendrá el pasado y

me encontrará muerta

con el pelo enmarañado en el polvo

y los dedos de los pies

esmaltados de rojo.

Y contenta, por Dios,

contenta.

Para leer otros poemas de Silvia les recomiendo visitar Los Convidados (aquí).

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Despedida de Arthur Rimbaud

Para Daniel Pudko

Algo en mí se hunde

anhelante  de mares mayores

en los que pesen las formas

y sean los días como lirios de filigrana

delicados  tranquilos  inmóviles

pero tan reales.

Mi espíritu insistió en la pasión

pretendió abordarla llamándola compañera.

¡Oh la soledad!

¡Oh la gradeza!

Única y maligna prisión

La Poesía.

¿Cómo emprendí semejante desventura?

No esperé el recnocimiento de mi aldea.

Gusté con fervor

de la vida vagabunda.

Soñé a Paris

como nunca podrá soñarme ella.

En los inteligentes

en los elegidos

no encontré comprensión.

En el pueblo

igual que en aquellos

ignorancia.

Algunos hombres son inoportunos

a su tiempo.

Un genio y otro

se separarán en favor

de sí mismos.

Magnífica elección

si se pretende conservar la desverguenza.

Observé en el cielo

la esperanza del desdichado

y el débil.

La azul esperanza que se expande

nube de ocasión como el deseo

y lo desprecié.

Bajé la mirada

hasta la tierra

preñada y parida a sus horas

¿puede el poeta olvidarse de estos ciclos?

El que busque ser divino

tendrá que servirse

como un Dios

de las tierras y sus cielos.

El mundo es pequeño 

para un caminante alucinado.

Soy un minúsculo infierno.

Un atolladero

levemente iluminado por los astros.

Ahora parto

y no velvera mi mano

a Resguardar visiones.

He dicho lo que me corresponde

en este preciso punto el universo

y callo lo que sólo a mí me pertenece.

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ESTA PALABRA CARECE DE SENTIDO y ese es el sentido de
su escritura, esa su soberanía. A nadie debe y a nadie va
dirigida. Como la rosa. Como el cuerpo de ella. En este
espejo nadie se mira, nadie tiembla en esta página. La
luz se tapa los ojos, su sed de forma ha quedado
insatisfecha. Esta nada significa nada. Significar es
fracaso que ostenta. Esta escritura fracasa con decisión,
calla sin haber dicho cosa ninguna. Cavo una fosa para
sepultar esta palabra y que nadie ponga pie alguno sobre

ella.

HAY DOLORES QUE VIVEN EN MANADA y atacan cuando
huelen una herida. Lo que carece de temblor no me
interesa. A tu paso se abre el mar rojo: yo me quedo de
esta orilla. No hay tierra prometida que cumpla su
promesa. Ante los censores escondo mis manos
manchadas de tinta. Condenado, cargo la maleta de mis
nadas. La palabra silencio habla demasiado para
expresarlo. La palabra soledad me acompaña,
traicionándose. El pan es estrella irremplazable de la
mañana. La violencia nos viene del sol. La fresca sombra
del árbol borra mi sombra estremecida.
                                                      A mi regreso, sólo

tu perro me reconoce.

MIRO Y PARTO. Me levanto y parto. Parto de mí mismo. Estoy huyendo de todo momento. Cada noche es una despedida. ¿Qué terror antiguo oculta nuestro rostro que revela ingenuo todo lo que muestra? Miedos recónditos tiemblan en nuestras recientes manos. Odios ancestrales duermen en nuestro cuerpo novato. La distancia no se gana, se pierde. Prevalecemos frente al viento pero no frente al aire.

PEQUEÑA ALEJANDRÍA

“La muerte está hoy ante mis ojos
como el deseo de un hombre cautivo por ver su casa”
Antiguo Egipto

Pongo tempestad en mi corazón y fuego en las palabras.
Regreso delirante a la infancia y queda a salvo el papel
blanco. Cae indiferente la hoja del árbol, cae una
estrella húmeda sobre la hierba, cae un ángel loco en la
canoa del sueño y el cantor no se entera en su noche de
ébano y droga: Habla más fuerte el mundo su silencio.
La muerte está hoy ante mí, la miro a los ojos, mi
mirada incendia la escritura y doce soles se consumen
sembrando frío adentro: Queda a salvo el papel blanco.
Sólo sobreviven la fortaleza de mi infancia, el orgullo
risueño de mi madre y el miedo de tu amor. Ahora
habla más fuerte el mundo su silencio:

__________________________________________________________________

Samuel Vásquez. Dramaturgo, músico, pintor, ensayista, nacido en Medellín, Colombia en 1949. Director del Taller de Artes en Medellín, ha sido invitado a más de una veintena de festivales internacionales con su grupo de teatro y con Clave de Luna, en ensamble experimental de música. Autor de cinco obras de teatro, ha dirigido 17, entre ellas : La Cruzada de los Niños de Marcel Shwob, El Innombrable, de Samuel Beckett, Severa Vigilancia de Jean Genet, Birlibirlosiquicia de Guimaraes Rosa, Técnica Mixta y El Bar de la Calle Luna de su autoría. Premio Nacional de Dramaturgia por su obra El Sol Negro, y Beca Nacional por El Plagio.

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¿Quieres que hablemos? Está bien empieza:
Habla a mi corazón como otros días…
¡Pero no!… ¿qué dirías?
¿Qué podrías decir a mi tristeza?

…No intentes disculparte: ¡todo es vano!
Ya murieron las rosas en el huerto;
el campo verde lo secó el verano,
y mi fe en ti, como mi amor, ha muerto.

Amor arrepentido,
ave que quiere regresar al nido
al través de la escarcha y las neblinas;
amor que vienes aterido y yerto,
¡donde fuiste feliz… ¡ya todo ha muerto!
No vuelvas… ¡Todo lo hallarás en ruinas!

¿A qué has venido? ¿Para qué volviste?
¿Qué buscas?… Nadie habrá de responderte!
Está sola mi alma, y estoy triste,
inmensamente triste hasta la muerte.

Todas las ilusiones que te amaron,
las que quisieron compartir tu suerte,
mucho tiempo en la sombra te esperaron,
y se fueron… cansadas de no verte.

Cuando por vez primera
en mi camino te encontré, reía
en los campos la alegre primavera…
todo era luz, aromas y armonía.

Hoy todo cuán distinto… Paso a paso
y solo voy por la desierta vía.
-Nave sin rumbo entre revueltas olas-
pensando en la tristeza del ocaso,
y en las tristezas de las almas solas.

En torno la mirada no columbra
sino esperanzas y páramos sombríos;
los nidos en la nieve están vacíos,
y la estrella que amamos ya no alumbra
el azul de tus sueños y los míos.

Partiste para ignota lontananza
cuando empezaba a descender la sombra.
…¿Recuerdas? Te llamaba mi esperanza,
¡pero ya mi esperanza no te nombra!

¡No ha de nombrarte!…¿para qué?… Vacía
está el ara, y la historia yace trunca.
¡Ya para qué esperar que irradie el día!
¡Ya para qué decirnos: Todavía,
Si una voz grita en nuestras almas: ¡Nunca!

__________________________________________________________
Ismael Enrique Arciniegas nació en Curití, Colombia en 1865 y murió en Bogotá en 1938. Escritor especialmente reconocido por su obra poética centrada en temas como la naturaleza y el amor. Arciniegas perteneció a la Escuela Romática con influencia del Romantisismo. Empezó a escrbir en el seminario y pronto se hizo famosos por composiciones como “En Colonia”, “Inmortalidad y el poema que hoy les presento: “A solas”.

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PRESENTACIÓN
Los músicos ensayan
en el escenario
para el concierto de la noche;

el público llega
con sus boletos pagados;
no hay programa, ni introducciones

de los músicos, ni siquiera
palabras de bienvenida. Imagino
que la música habla por sí misma

como gritos extraños en la selva,
de un pájaro desconocido,
ni siquiera sabemos si es pájaro.

TÉ CON UN CISNE
Un sapo, un cisne, un té helado
antes de la lluvia, anoche
cuando me desperté con fiebre
del sueño y corrí a la calle
para quitarme tantas imágenes

de la isla lejana, de los trópicos
que me gritaban con lenguas
de pavo reales, con las risas
maliciosas de los monos
que buscaban

mis ojos azucarados,
justo cuando escuchaba
el canto de los sapos
en el lago de enfrente donde
los elefantes solían llegar a bañarse

entre los cisnes y los flamencos…
Sentado en la terraza
con un vaso de leche
y unas galletas en espera
del feroz sol de la mañana, atrapado

en una película fina de polvo
por la cual a lo lejos los sapos
terminan su canto
del amanecer
y los flamencos duermen

y el ama de llaves
sale de la sala principal
con un tazón de hielo,
unas rebanadas de limón,
y vasos de té humeante.

ROSTRO
Imagina que medio rostro
se te ha borrado y no obstante
vistes traje completo
y vas camino a la oficina.

¿Cómo te darán la bienvenida
tus compañeros?,
¿Será con pesar en el corazón,
con flores
y cuentas de rosario?

¿Cómo debemos saludar
al niño huérfano,
al marido cuya mano resbaló
y de la cual hijos
y esposa fueron arrebatados?

¿Cómo festejaremos
nuestros años nuevos
y cumpleaños?
¿Acaso tendremos que encender
siempre una vela?

¿En verdad recordamos
que el tiempo borra
la costa, que la hierba
crece y el dolor
amaina?

En Hikkaduwa
escribí en 1980 una canción
de marinos
a propósito de la lluvia
en la soleada Ceilán.

Ignoro
lo que los danzantes de calipso
habrían compuesto
sobre esta monstruosa ola,
ese ciego con su hacha;
no conozco
el responso del coro.
Somos un pueblo feliz
y sencillo,
aunque la mujer del pescador
sabe
que su abuelo
fue devorado por el mar,
que las comunidades de pescadores
han padecido a su tiempo
y que lo ocurrido ahora
es apenas otro festín
en beneficio de esa madre sangrienta
y adormecida
que envuelve nuestra isla.

¿Pero si el océano
fuera inocente?,
¿Si las placas tectónicas
fueran inocentes? ¿Qué tal si Dios
fuera inocente?

No sé
cómo andar por la playa,
levantando un cadáver
tras otro
hasta quedar exhausto,
cómo detener las lágrimas
si la mitad de mi rostro
ha sido borrada
más allá
de los rieles del ferrocarril
y de esta anestésica
y calípsica llegada
al verso final.
¿Qué escribiremos
en la arena?

¿Dónde están las lápidas
incineradas? ¿De quién son
las cenizas dentro de la urna
que flota en una casa
ahogada por el agua?

¿Debemos construir
un monumento conmemorativo
a cierta distancia
del mar, en un parque,
con la forma de una ola gigantesca,
donde podamos escribir
los nombres de los muertos?
¿Han perdido ya las olas
su belleza y han de ser consideradas
como algo obsceno?

No obstante, mañana
tendremos que ir al océano
para refrescarnos
con la brisa marina,
en Hikkaduwa,
donde llueve,
en la soleada Ceilán.

Mañana
renovemos nuestros votos
al amanecer y en la puesta del sol.
Digamos -la próxima vez
que el mar retroceda
y los pájaros bobos
y los fugados e incansables
perros insistan para que los humanos
se levanten-: «No escudriñemos
la revelación
del lecho marino
ni busquemos tomar fotografías.
Corramos hacia un terreno más alto
y una vez reunidos allí
-con nuestros hijos,
nuestros gatos y perros
y cerdos, con lo que hayamos
cargado en nuestra manos:
álbumes, cartas-
formemos un círculo
-de rodillas, sentados
o de pie, sin orientarnos
hacia una dirección en particular-
y oremos y guardemos silencio,
abramos nuestros pulmones
para gritar gracias
a nuestros dioses,
gracias a nuestros perros.

Además de traducciones y ensayos Indran ha editado cinco poemarios hasta la fecha: The Elephants of Reckoning ( que recibió el premio Paterson en 1994, Hanging Loose Press, Nueva York, 1993), El Infierno de los Pájaros (con un prólogo de José Emilio Pacheco e ilustraciones de José Luis Cuevas, Resistencia, Mexico, 2001), Ceylon R.I.P (International Center for Ethnic Studies, Colombo, Sri Lanka, 2001), “El Hombre que Recoge Nidos” (con prólogos de Francisco Hernández y Eduardo Espina, e ilustraciones de Gerardo Cantú, Resistencia/CONARTE, México, 2005.) y The Splintered Face: Tsunami Poems (Hanging Loose Press, Nueva York, 2008).

Sus ensayos han sido publicados en diversos periódicos y revistas incluyendo The Hindu (en la India), El Norte y Reforma (México), The Daily News (Sri Lanka), The New York Times (Estados Unidos). Sus traducciones de la obra del poeta mexicano Manuel Ulacia fueron incluídas en la antología Reversible Monuments: Contemporary Mexican Poetry (Copper Canyon Press, 2002).
Amirthanayagam ha recibido becas del Fondo México-Estados Unidos (para sus traducciones), the New York Foundation for the Arts y The MacDowell Colony. Sus poemas han sido incluidos en diversas antologías, entre las cuales se anotan ALOUD: Voices from the Nuyorican Poets Cafe, The Open Boat: Poems from Asian America y The United States of Poetry.
Amirthanayagam ha presentado también sus poemas a los arreglos de Omar Tamez en diversos conciertos con el grupo Non-Jazz. Tiene un blog que pueden visitar aquí

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Los poemas de Olga Votsi en traducción de José Ruiz pertenecen al libro La Fuente y el Ojo publicado en Barcelona por la editorial Los Vientos en 1984. Mi ejemplar lo conseguí en la librería española de Lisboa por cinco euros. Si les gusta su poesía no dejen de visitar la entrada de noviembre, allí encontarán otros poemas.

LA MÁSCARA

Esta máscara se adapta muy profundamente.
Está construida en el ángel,
en las azules palabras de la belleza.
Está hecha del color de la bondad.
procura olvidar el duro granito,
la señal de su origen,
las alas enlodadas de donde surgió.

Esta máscara formada de cielo
intentas adaptar a tu rostro.
Mas la desgarran las oscuras aguas del corazón,
un cuchillo vulnera su hermosura,
corren las lágrimas por los huecos
que a los hombres querían contemplar.

Esto no es rostro.
Es un andrajo que en tus manos sostienes doliente.
Pero no cejes nunca en este movimiento,
de llevarte al rostro la máscara que elegiste.
Tal vez entre sus grietas,
tal vez entre la noche __la noche de tu alma__
unos lirios azules florezcan.

“Cripta y frontera”, 1970

LA RAÍZ DEL DOLOR

De la vertical caída
no me rompí del todo.
Me así a las rocas,
me agarré al matorral de los precipicios,
quedé clavada en alguna parte.

Pero el terror de mis nuevas entrañas
me partió el corazón.

¡Qué de tinieblas,
cuántas nocturnas miradas llameantes,
cuántos dragones y bocas de pozos
me llamaban para tragarme!
Estocadas del demonio y del ángel.
Corrientes todopoderosas de embriaguez y miedo.

Por eso la raíz del dolor siempre rumió,
sentada en el confín de dos reinos,
entre tinieblas y luz,
a fin de no perder el recuerdo
rico, terrible, de mi origen.

“Pies desnudos”, 1973

LAS ESCALAS

Igual que gigantes escaleras,
llenos de sangre y lágrimas
subimos hacia las palabras,
las sagradas, y grandes,
escondidas en el relámpago y el rayo,
cerca de ellas juntaremos nuestras alas.

Callemos y temamos,
a fin de contemplar las latitudes abismales del alma.

Como un ensangrentado, un pacificado harapo,
parémonos a la entrada de los grandes portones,
sólo una noche, sin camino, sin sangre, sin lucha,
con sólo el negro párpado abierto,
que beba del rocío helado de estos lugares,
del dulzor de la noche
y del divino invisible céfiro,
bálsamo de nuestros débiles y pecadores párpados.

“Las escalas”, 1976

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Francia no tuvo la suerte de países como los de América Central o del Sur, que aceptaron una inmigración sin prejuicios. Alemania, España, Italia y Francia se congelaron en un autorrespeto de su historia, y eso es ilusorio. Ahora construyen murallas mentales para impedir la mezcla, pero ésta es una corriente natural. Son sociedades que se vuelven más racistas, más xenófobas.

 Jean-Marie Gustave Le Clézio, Premio Nobel 2008

Leyendo las palabras de Clézio he recordado un poema maravilloso de Ana Ajmátova que bien pueden acompañarlas. 

LA TIERRA NATAL

No la llevamos en oscuros amuletos,
Ni escribimos arrebatados suspiros sobre ella,
No perturba nuestro amargo sueño,
Ni nos parece el paraíso prometido.
En nuestra alma no la convertimos
En objeto que se compra o se vende.
Por ella, enfermos, indigentes, errantes
Ni siquiera la recordamos.

Sí, para nosotros es tierra en los zapatos.
Sí, para nosotros es piedra entre los dientes.
Y molemos, arrancamos, aplastamos
Esa tierra que con nada se mezcla.
Pero en ella yacemos y somos ella,
Y por eso, dichosos, la llamamos nuestra.

Ana Ajmátova
(Versión de María Fernanda Palacio)

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El poeta inventariado hoy escribe en inglés y su obra ha sido publicada en Inglaterrra por Heinemann en la colección «African writers series», de hecho, pertenece a la primera generación de autores de África occidental que ha sido reconocida como tal. Lenrie Peters es considerado el padre de la literatura gambiana. Nació en Banjul, capital de Gambia, en 1932. En los años cincuentas se graduó de medicina en Cambridge. En el mundo se le conoce por su posición crítica frente a los políticos de su continente, y por poseer la íntima convicción de que el panafricanismo debe triunfar. Sin embargo, contario a la tradición de los poetas africanos, siempre se ha negado a participar en política.

En su libro Satellites, 1967, el desapasionamiento del poeta doctor se constituye en una metáfora para el enraizado y doloroso aislamiento existencial, su escalpelo penetrando «el doloroso y caótico borde de las cosas». Aunque se enfurece ante la frustración del subdesarrollo africano, reflexiona sobre ciegos y enfermizos modelos de «progreso» que no presentan una continuidad con el pasado y destruyen más de lo que preservan. En su única novela, The Second Round, un físico entrenado en Gran Bretaña y víctima de la llamada «matanza del alma» traída por la occidentalización, retorna a la capital de su tierra natal lleno de «nobles ideas acerca del progreso de África». El personaje toma un puesto en un remoto hospital selvático, por ende arraigando en la experiencia tradicional, y termina experimentando el conflicto entre ideales y realidad. ¿Será que nosotros también hemos llegado al hogar? A veces el hogar es sólo una estanción en el largo éxodo al que estamos avocados por el simple hecho de ser humanos.

HEMOS LLEGADO AL HOGAR

Hemos llegado al hogar

Desde la guerra sin sangre

Con el corazón abatido,

Nuestras botas llenas de orgullo

De la verdadera matanza del alma,

Y nos hemos preguntado

“¿Cuánto cuesta

ser querido y después abandonado?”

Hemos llegado al hogar

Y traído la promesa

Escrita en colores de arco iris

A través del cielo – para enterrar,

Pero no es el momento

De colocar coronas

Por los crímenes de ayer.

La noche amenaza,

El tiempo se disuelve,

Y nada conocemos

Del mañana.

Los tambores borboteantes

A la estrella hacen eco.

El bosque aúlla

Y entre los árboles

El oscuro sol aparece.

Hemos llegado al hogar

Cuando vacila la aurora

Cantando canciones de otras tierras,

La Marcha Fúnebre

Que nos viola los oídos,

Sabiendo que toda nuestra tradición y nuestras lágrimas

Se juegan al cara o cruz de una moneda.

Hemos llegado al hogar

Al pie de las verdes colinas

A beber el grito cálido

Y suave del canto de los pájaros.

A las playas ardientes

Donde los botes salen al mar

A desgranar la cosecha del océano

Y las tenaces gaviotas se hunden

Y deslizan volcando besos sobre las olas.

Hemos llegado al hogar

Donde a través del relámpago

Y la lluvia atronadora,

La peste, la sequía,

El espíritu empapado

Se demora en el camino arenoso

Sosteniendo los torturados restos

De la carne,

Ese espíritu que no pide

Al mundo favor alguno

Sino la dignidad.

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CAPERUCITA ROJA SEGÚN CHARLES PERRAULT

De pequeña no entendí
Por qué la abuela y la niña
Son devoradas con facilidad.
Ahora con los años
Cuado me alejo más del recuerdo
He tenido como Caperucita
Que nacer de nuevo
En el vientre de un lobo.

De Autobiografía Ampliada (2006)

(Imagen Gladiator dreaming, Marcom X, Flickr)

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